En esta oportunidad vengo a dejar presente palabras que son producto de mis creaciones anteriores. Cada letra que se enhebra para formar palabras y oraciones pasa a ser parte de una cadena sucesora. Y es así como todo lo que queda escrito se convierte en una sola linea y un sólo guión. Todo esta compuesto en una sola obra maestra que es la vida del escritor, quien posee siempre una doble persona, quien -por regla general- permanece oculto detrás de la periferia y presencia del hombre con quien se convive. Son sólo palabras rebuscadas que en la sumatoria algebraica configuran una perífrasis del escritor mismo.
~Quirófano~
Seria hermoso ascender al sol, y besar tu piel,
llevar tus labios junto a los míos cruzando el mar,
gritar tu nombre entre las hojas de la arboleda.
Que me susurres, en esta vida, por un segundo:
la llave de tu corazón en este mundo.
Aquí termina mi vida, se cierran mis ojos,
lo último que veo son tus labios besando a otro.
He entrado en coma,
me han herido de gravedad,
los delirios brotan:
se golpean contra la cruenta verdad.
Pero ha caído al suelo el último pétalo
de la amargura hecha una rosa seca.
El cobrizo de la tierra se refleja
en el escalpelo a medio mundo de la fosa.
Guantes, camillas, pasillos y la sangre,
se pierde al paciente, no hay donantes.
Los cirujanos ríen en la última sala,
me inyectan suero de tus recuerdos agobiantes.
De cirugía se ha ido mi alma
y de un error en la receta:
vivo mis días a pecho abierto,
mi corazón se ha perdido
y no lo encuentro...
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~Para ayudar a ser Feliz~
"La vida se da con el tiempo, el cauce se da con los días, y la lluvia se da con el alma. ¿Que debo hacer con mi vida si el tiempo se acaba?, sueña alto, sonríe mucho y mira a las nubes. Recuerda que serás más feliz si compartes tu dicha,si regalas abrazos y das una sonrisa. Cruzar una calle desolada bajo el umbral de la noche, es diferente cuando lo haces con alguien que te acompañe, no tengas miedo a hacer lo correcto, y levantar del suelo a quien se encuentra abyecto. Se ordenado, respetuoso, cariñoso, tierno, romántico, fiel, responsable, perseverante y alegre, pon en cada acto y trabajo una esencia de ti y deja tu huella en quienes conociste alguna vez, no vuelvas a mirar hacia atrás: extrañando el ayer, recuerda aquel pasado con ternura y devoción, que es lo que te ha hecho hasta ahora un hombre de pasión. Vive y sale a la calle, saluda al mundo, enamórate de cada detalle, una hoja, una casa, una nube y una flor. Si tienes ganas de decir o hacer algo, que nada te impida en hacerlo de una vez, y hazlo ahora, antes de que los caminos se te cierren otra vez, no tengas absolutamente miedo de nada y en cualquier caso: si necesitan de tu ayuda, acude a ella con la disposición que tu espíritu ponga en tu gran corazón. Si necesitan de tu ayuda y no sabes como hacerlo, no dudes en decir que sí, y en ese mismo instante, aprende lo que necesites para dar lo mejor de ti. Ten algo presente siempre, ama y no dejes de amar, vive y no dejes de vivir. Yo estoy una vez más por ti, para cuando me necesites, sólo vengas y conversemos sentados juntos los dos aquí"
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~Acribillar el Alma~
"¿Y si tomo la pistola del silencio y la pongo sobre mi sien, jalo del gatillo para acribillar un pensamiento?, ¿Y si tomo la daga envenenada y la baño sobre el cáliz del vino, la pongo sobre mi pecho y atravieso la carne fría de un corazón roto?, ¿Y si tomo un martillo y derrumbo a golpes la fortaleza de mi espíritu?, ¿Y si todo el amor que siento lo vierto sobre el océano, podrá el agua salada aplacar los desviaros dulces de mi alma?, pero si por un sólo momento asesino mi esencia, si duermo mi carácter, si agoto mis esperanzas, ¿De qué habría valido la pena llorar y sufrir tanto?, la lucha se tiene que seguir, y la batalla continuar, no hay ni tregua ni brazo a torcer en la escaramuza de la vida, ese es el espíritu de un alma indómita, una alma aguerrida, un alma esforzada y un alma enamorada"
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~Cantaron sin Alma~
"Sobre el cielo caminando, por una nube vamos andando. Se cruzó la paloma blanca sobre el tejado raso, la vida se va forjando con el escarpelo a fuerza de trabajo. Sin darnos cuenta caemos en la cuenta de la razón, pero no dejamos de lado, nuestros sueños, nuestra más grande ilusión. Cantaron sin alma las últimas voces, que a gritos aclamaban por el silencio de Dioses, dioses que hemos creado por nuestra necesidad y que olvidamos, nos matamos, nos golpeamos, caemos y nos levantamos, pero el problema está en que no miramos atrás, por el dolor, por la angustia, por el recuerdo amargo, nos olvidamos del pasado y caemos presos en errores que ya vivimos, que ya cometimos. Tenemos memoria frágil, y un don especial para dañar al resto. Sometemos bajo miseria a los sumisos y a los más sensibles. Sudor en la frente y el espíritu derrotado, cada paso que ha dado lo hemos de echar abajo. Somos como buitres asechando la carne débil, como cuervos vestidos de luto, codiciando el bien ajeno y como perros traicioneros peleando por una hogaza. Y volvieron a cantar sin voces ni alma, los lobos aullaron, y los perros ladraron, pero el hombre no ha cantado, lo ha olvidado"
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~Tierra de Muertos~
"Llegará el tiempo en que los muertos se levanten de sus tumbas, comienzan a emerger de sus tierras inframundas. Llegará el tiempo en que las calles se opaquen de neblina, que cielo se vuelva sangre y las estrellas las heridas, que la luna sea negra y las flores sean marchitas. Que el silencio sea un arma corta a doble filo y la vida se entremezcla con el brebaje de vino tinto. Llegará el día en que se confundan los vivos con los muertos.
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~Todo a nada~
¿Que haría un Capitán sin su barco?,
¿Que haría un General sin su regimiento?
¿Que haría un poeta sin su pluma?,
¿Que haría un pintor sin su pincel?,
¿Que haría el silencio sin el ruido?,
¿Que haría la brisa sin un tornado?,
¿Que haría el bosque sin el verde prado?,
¿Que haría el mar si ya te has ido?
¿Que sería de un crimen sin sus testigos?,
¿Que sería de la paz sin la traición?,
¿Que sería de la amistad sin los enemigos?,
¿Que sería de la alegría sin una canción?
¿Que sería de mi alma sin la tuya?,
¿Que sería de mis besos sin tus labios?,
¡¿Qué sería de mi amor sin tu corazón?!
¡Nada!, polvo y tierra de mil y un mundos,
Cenizas que hoy dijeron: adiós para los dos.
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~Perdido bajo la lluvia~
Sobre la acera, voy caminando,
desorientado, dormido y perdido,
no encuentro el fin ni salida,
de un gran túnel que se a vuelto vida...
se a vuelto vida.
Bajo las luces, se alza la gloria
de los faroles cayendo en tortura,
de aquella lluvia sin sacrificios,
donde la pena reina vestida,
de un traje que es seda y diamantina.
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~Diario de un Asesino en serie~
Y fue un día blanco, más limpio que la nieve de las montañas, más claro que el agua de las riveras, y más sereno que el viento de la pradera. Tomaba mi pluma de color café adamantina mientras escribía en el papel de esta libreta negra, pero la tinta también era blanca y traslucía. El papel estaba intacto, y el cuadernillo en blanco. En la cabecilla de toda la comisura, en el gruesor de la portada, llevaba por grabado en dorado: Memorias, y en ella estampé toda la absorta serenidad de mi mundo, todo el secreto que se ha vuelto mi historia y la sombra que ha quedado en blanco, siempre en blanco, y nadie esmaltará de matices diferentes esta crónica. Pero sentí la necesidad de escribir de verdad, sentía ganas de vivir y tocar el corazón con mis dos manos aún latiendo. Tomé mi pluma y la punta rozó la tinta roja, todavía cálida, y que yacía en el suelo al lado de un cuerpo abyecto e inanimado. Al papel cayó una gota roja desde la pluma, mis ojos se llenaron de hambre, y era el comienzo de esta historia bañada y escrita en sangre.
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~Telar~
¿Será que la vida misma me estaba diciendo que no debía construir castillos en medio de un espejismo?, ¿Será que la vida misma nos tira al suelo y nos forja fríos y solitarios?, con los sentimientos hecho papel y de ellos deshechos en lluvia, en el charco bajo la plaza, bajo los rieles, bajo la cara de luna en el silencio. Parecía ayer cuando mis ojos encontraron cobijo en los tuyos, que por casualidad mi vida se cruzó en tu camino empedregoso: pero tu vida era del pavimento en una nube blanca, un espejo ante mis pies y una carretera en el cielo nublado. O será que muchas veces no quise escuchar la voz que estaba dentro, ese recato de cordura que aún quedaba en la esencia de un ser cautivado, ese murmullo que zumbaba todos los días de todos los segundos: El telar de mi existencia se ha tejido sin la fibra que uniera la costura de ambos mundos. Dos dobleces, una vuelta y las agujas escribieron el recuerdo de un corazón amargo. El hilo que he usado, no es del grosor, ni el color, ni del brillo, ni del contraste, al cual a su vida a escrito tejiendo en el telar de sus recuerdos.
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~Santa Claus~
"Entonces Santa Claus se subió a su trineo de hojalata encabezado por renos de cera, y tirando del embrague recorrió todo el barrio en una noche dejando regalos de puerta en puerta, de tapete en tapete. Después de su jornada de trabajo, se preparaba para descansar los otros 364 días del año, y volvía a las calles a barrer la basura que había quedado de la fiesta el día anterior, izquierda a derecha, todos los papeles de regalos iban a parar al tacho de la basura, después de todo, en su casa también había bocas que alimentar."
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~En mi escenario soy el principal actor~
"Y se acabó, la historia que se tejía termina bajo el telón. Tras bambalinas y sobre el ambón, ahora suena la tonada en el piano para el perdón. Los focos comienzan a extinguir poco a poco su color, en el escenario ha quedado sólo el has de una luz y en solitario, bajo el brillo de aquel circulo en medio de la oscuridad, se arrodilla el actor de esta vida que debiste haber sido tu. Las tribunas se vacían en espectros de sombras negras, lentamente dejan las butacas para quedar abandonadas, cruzan el umbral aglutinadas estas siluetas homogeneas, y desaparecen bajo la saturación en la mezcla explosiva de los colores suaves, para apagarse en matices opacos y extintos grises. El Teatro ha quedado vacío, y en cartelera ya se ha dado el aviso, la función de mañana ha quedado suspendida, el único actor de esta obra ha huido y no quiere ser partícipe de su vida."
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~La cabala para un año nuevo~
"La mejor cábala de todas, no es la maleta a la manzana, no es el abrazos al género contrario, no son las monedas en sal, no es barrer la casa con la escoba, no es la ropa, no son las uvas, no son los dados, no son las velas, no es incienso, ni frutas, ni dinero. La mejor cábala de todas para este año nuevo, es tener la determinación y la convicción, el esfuerzo y el valor de querer que esta etapa, que este ciclo y que esta vida renovada sea próspera, llena de misterios, caminos y sorpresas que vayan más lejos de tu senda deseada, porque son esos pequeños desajustes que sobresaltan tus días los que dan el color y el sabor a tu vida."
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~Celos~
"Los celos son el estado de cordura, donde la dulce armonía de una relación querida y muy amada, es puesta en duda. Es la incertidumbre, la desesperación, es el color de tu piel tornándose roja por la sangre hirviendo. Los celos son esa incómoda sensación que agita tu corazón, y la necesidad instantánea de tener entre tus brazos aquella o aquel que has amado tanto, saber que es tuya, que es tuyo, y que nadie más podrá separarlos. Es esa sensación maldita que si no es medida, puede llegar a ser posesiva; pero también es la dulce cuota de ternura que sin perjudicar una relación te dice murmurando: Me importas, te amo, confío en ti y te quiero junto a mi."
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~Sin estrellas sobre el hombro~
La tinta negra y oscura que recorre mi sangre brota en forma de letras, escritas sobre papel negro, degradadas por el fervor de los tiempo y marcadas por las estrellas sobre mi hombro. Es el constante chirrido y estocar de mil cañones, frente a la bahía con lluvia negra y nubes grises. Es el aire que intoxica los pulmones, los tiñe de color rojo y es un sangrado por muy dentro de mis anhelos. Es el aire caliente de esta atmósfera inexpugnable, es el caos que provoca una pisada sobre hierba muerta. El pasar de las tropas sentenciadas a un ataúd en recuerdos amargos y olvidados, no es más que una guerra a piel muerta y desbocada, donde se desgarra la carne con las manos desnudas y sostienes bajo la manga la daga para una estocada. El paisaje sereno, tranquilo y natural se distorsiona en el primer estallido, sobre nuestros rostros las máquinas de acero y de metal, vuelan estrellándose contra los montes, han caído abatidos. Corren por la playa a un lugar seguro, detrás de mi espalda el agua azota contra el hierro de los acorazados. Una bomba estalla al ser pisada, y bendita mi suerte, no me ha tocado encontrarme aun con la muerte. Llega mi escuadrón al pueblo, ya acabado por las bombas, es un juego, si me encuentran he de darme por muerto. Sigilosos avanzamos, degollando y asesinando a quienes jamás hemos visto. La tierra y ladrillos sobre el cielo, pecho a tierra, he cargado y lanzo el primer disparo, no he fallado porque para esto me han entrenado, como a un perro al cual ya han condicionado. La angustia, el recelo, la eterna desesperación, cada día que pasa pienso serio que de vuelta a mi patria no hay esperanza. Amanecí un 2 de Noviembre, abrí mis ojos, sólo vi a mi equipo rodeado por las armas de fuego en medio de una ciudad abandonada, y ya evacuada. Volví a cerrar mis ojos y fuerte golpe ha dado sobre mi nuca, ahora en una habitación negra, amarrado por pies y manos, una mordaza y una luz poco nítida, acabo mis días en un subterráneo. La guerra continua, porque la pieza se estremece cada vez que el fuego se inicia. Han abierto la puerta, es el último aliento, he de usar mi vida para vengar a mis muertos. Y sin embargo, mi vida vale tanto como la de los que he enfrentado, es la gema de esta guerra, la que me ha obligado a pelearme cara a cara con quien yo no he deseado.
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~Caverna~
En la distancia el Catoblepas mirará fijamente los ojos de mi alma, y en cuerpo petrificado, de piedra y congelado han de esconderse mis historias, mis sentimientos borrados como cual palimpsesto recobrado desde el profundo navío abandonado en una cueva gélida y laberíntica. Será el tiempo de vagar, vagar por el escondrijo sin ver la luz, solitario y confundido, tocado por los dioses, será el tiempo de mirarnos frente a frente y no saber quien es quien, ni cual es cual. He de convertirme en un teoracto bendecido con la oscuridad de mis ojos. Aparecerá en mi memoria un recuerdo fugaz, como el parhelio en la gustosa vista de mis pupilas, la paramnesia me guiará el recuerdo de una salida milagrosa, pero será solo un espurio en las tretas de mi mente. Pero no vivo sólo, junto a mi lado habitan creaturas, que por la sombra y la oscuridad sólo he visto con mi tacto, ¡Oh pobre crueldad de nuestros pueblos!, condenados a vivir ellos mismos en el exilio aún viviendo dentro de su reino, acribilladas por el pogromo de una civilización en el apogeo exagético, quienes han huido con vida no le quedan más que minutos escatológicos para evitar una segunda oleada de masacre ante la anfictionía. La muerte de quienes han callado sus voces quedan y son heredadas por el espíritu de los aún vivientes, metempsicosis. Aparecerá el vocero del alma y todos los gritos brotarán contra la causa asoladora de la muerte y la destrucción de la calma.
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~El Ángel sin Alas~
Canta, sobre el día, en el camino del quizás.
Nada, por la noche, en el mar de la verdad.
Vuela, duerme en nubes, en el cielo santidad.
No dejes dejes nunca que un sueño duerma
por toda la eternidad.
Soñé una vez que en el infierno nevaba,
que bajo las estrellas el cielo se quemaba,
y que en lenguas de fuego las nubes ardían.
Soñé una vez que de alguna forma...
tu me querías.
Amar son las lagrimas del corazón,
cuando la vida la espalda te dio.
Amar es reír y perder la razón,
llorar por la vida que se te perdió.
Dar todo y recibir nada
es volar con un ala rota.
Esta herida no sana,
esto no es un cuento de hadas.
No puedo emprender la marcha,
no puedo volar al sol.
Las alas debo arrancarme,
quitarme mi corazón.
Literatura (Narrativa y Lírica libre)