Con puertas a un nuevo mundo, esta es la última parte de mis antiguas creaciones, las que albergan un confín de experiencias que impulsaron a este incensato y remedo de escritor a lanzarse en la aventura insufrible e interminable de un colectivo imaginario. Suele decirse que los mundos creados por cada autor son únicos e irrepetibles, pero creo que en esto los escritores son egocéntricos y poco agradecidos, pues resulta curioso que aún en una ínfima parte, esa persona detrás del escritor (no aquel quien escribe, sino quien vive) es el cúmulo de sus aventuras y de experiencias únicas, puesto a que es su vida el motor principal para narrar las historias y en esto debo detenerme a dar gracias por el circulo de personas y eventos que me tocaron conocer y vivir, puesto a que mi identidad por muy personal y única que sea, comparte junto al complejo de una sociedad y con mayor precisión a mi circulo cercano de individuos que han ido moldeando en una porción: Mi propia cosmovisón.
~Libre Interpretación~
Señor lector,
¿puede ver los azulejos cantar
en el firmamento de mis ojos?,
¡Ríndase!, vuélvase un detractor.
Podrá seguir letra a letra,
dormir entre cada verso,
descansar tras cada párrafo,
tomar mis sentimientos por perversos.
¡Y aún así!, donde yo vi un cúmulo disperso,
usted verá no más que manchas y nebulosas,
dibujará trazos en el papel con su bolígrafo,
y dejará impugnas y en cana mis ideas.
Señor lector,
¿sabe la diferencia entre las rosas
más dulces, y el ocre de las nubes?,
¡Cállese!, guarde silencio como buen lector.
No conseguirá entender,
lo que brota de mi inocuo cause de delirio.
De lo que anoto, no sabrá leer,
porque ni yo se lo que dejo por escrito.
Son palabras que emergen de mis pesares,
¡y estas!, son mis disculpas para usted,
por forzarlo a imaginar tormentas entre los mares,
por no darle agua en mis desiertos cubierto de zorzales.
Son mis clemencias aullando entre el frío estepario.
Señor lector,
puedo crear y no deshacer mundos,
porque sólo en su boca,
mis palabras cobraran boga.
Sólo en su boca,
encuentro el consuelo de mis llantos,
Sólo en sus labios,
siguen tibios, mis sentimientos santos.
Señor lector,
¿Puede el silencio escribir a punta y codo
estos versos de locos sin probarse un vestido?,
Al final le debo agradecer, porque por usted,
mis palabras son las que cobran sentido.
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~Maleta~
¿Por qué será que cada vez que cerramos una maleta, nos cuesta hacerlo?, ¿Por qué será que son tan pesadas en su momento?, es que en ese instante, llevamos toda una vida dentro. Es normal que cuando intentamos cerrar la última cremallera del bolso, nos cueste hacerlo, y es normal que pidamos ayuda, porque así vivimos muchos, con el servicio y la mano de una ayuda tartamuda. Tensas quedan las correas, firmes pegadas al hombro y a una espalda que a cargado tanto, que soporta el peso de esta vida que llevamos por dentro. Que este bolso no se olvide de echar las penurias, las alegrías, las derrotas y las victorias, que no se olvide de echar las amistades, ni la familia, ni a los conocidos. Eres un trotamundo, un viajero que se pierde en los humos del vapor, de un tren que está saliendo justo en esta estación. Te veré en la próxima bajada, cuando tu camino alcance al mio, entonces verás que este bolso bajo mi hombro, ha crecido y ni la pizca de mi esencia yo he perdido. Es un pasaje de ida sin retorno, es una maleta cargada de historias, es mi viaje... que ya no acepta ningún soborno.
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(Último Aliento, extracto)
~ [...] Tras el sepulcral sonido de la nada, se mantuvo inmutable, solo y a gritos agargantados que escapaban de los desvarios acaramelados en su propia existencia, dictó el breve discurso que nadie había de escuchar, ni a nadie le interesaba escuchar: -¡Dentro de los espectros que forman mi mundo!, siempre se encuentra la luz para escapar de las cadenas perpetuas, de esas abominables figuras que danzan a tres tiempos y se cuelgan sobre las sogas que mantienen los hilos de mis crucetas, con movimientos que no doy, con actos que no soy, con palabras que jamás dije. Corro en el símil de la habitación oscura, pero no por estarlo, está exento de muebles, con los que choco, tropiezo y sangro, es esa desesperación de pensar que alguien más controla tu vida, es así como juegan haciendo morisquetas y otros que por falsas caras nos engañan en marometas. Todo este tiempo llevaba un antifaz, en el vaivén de los hilos atrapé el filo de una navaja, porque hoy... hoy corto los hilos. Y tu, si tu fiel lector, de una vez... corta tus hilos y vive en tus manos, porque soy yo quien hablo y no quien dibuja mi historia, soy yo... porque has creado un mundo aparte, con reglas apartes, donde diste la única posible existencia de mi vida, fuera de estas letras entre las que camino, sólo yo puedo existir en ti y ser libre... Hoy corto mis hilos- [...] ~
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~Acerca del cuerdo coloquio entre ser nadie~
"Caer entre el cansancio de aquella arena sobre tus ojos, que pesan en tus extremidades, en tus piernas, en tus brazos, en tus palabras, en tus pensamientos, cierran los párpados almendrados y te sumergen en el letargo sueño, de los desvaríos más agrios y dulces. Cabeceas las últimas batallas contra la realidad dura, no puedes quedarte despierto, pronto caes entre las hojas opacas y muertas de otoño, amontonadas en una pila, y sigues cayendo... y sigues cayendo. Estás durmiendo, estás bajo la influencia de tus sentimientos, pronto creas reglas y mundos nuevos, eres dueño y amo en tus sueños, pero ¿qué pasa?, no puedo permanecer cuerdo, ¿Son mis pensamientos, mis ataduras a mi cordura?, ¿Es que mis emociones gobiernan por sobre mi razón?, ¿Por qué no controlo mis sueños?, son míos ... no son de nadie más. Es que no manejo mis sueños, porque estoy despierto, y despierto, no soy nadie, ni controlo a nadie, es como si mis pensamientos fueran presos de ese concepto, en mi mundo no soy nadie, por lo tanto, en mis sueños no soy nadie. Ningún hombre es nadie, mientras viva atormentado por todos sus pesares, al final Todos somos nadie"
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~El secreto de no decir nada, es decir todo...~
"Si pudiera expresar un sentimiento, mis sentimientos en pocas palabras, no habría dialéctica que me abarcara, no habrían oraciones que expresaran, ni tampoco frases cliché que enamoraran. Si pudiera expresar un sentimiento, en pocas palabras, sería igual que no decir nada, porque nada es más hermoso e inmenso, más cariñoso y más tierno, que el silencio de nuestras voces, encendidas y selladas por un beso, por que nada es más bello, que mis ojos viendo los tuyos, mientras todo un mundo suena a espaldas con sólo murmullos"
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~Mi sillón~
"Estaba sentado en medio de una sala, sobre un sofá acuadrillé, relativamente cómodo y sencillo en diseño, nada extraordinario, pero no podía evitar moverme cada dos segundos buscando una postura que me permitiera mantenerme despierto. La textura dejaba al descubierto que habría sido comprado hace sólo un par de semanas, todavía podía olerse la fragancia casi hipnótica que tienen los muebles cuando son nuevos. En la habitación no había ningún otro mueble, su figura rectangular era la única dentro las figuras que podía distinguirse, su acolchado era especial, sus hendiduras eran tan bien puestas para un regocijo aún mayor, aquellos mangos firmes y suaves que daban la seguridad, y a cada segundo parecía que te absorbía entre sus comisuras, aún así, no había nada, era una habitación blanca, y volvía a fijarme en el descubierto azul de la carcasa del declinable que hace rato rechinaba un poco, lo suficiente para no dejarme oír mis propios pensamientos; tampoco había puertas, ni ventanas, era una habitación blanca, donde se ahogaban mis más sinceros y puros sentimientos. No recuerdo como llegué allí, ni tampoco por qué estaba allí, lo que único que sabía, es que sólo existía yo y aquel sillón azul acuadrille, que habían comprado hace sólo un par de días, ese era mi mundo: mi sillón y yo, no necesitaba de otro mundo o no conocía otro mundo, de hecho ni siquiera era mi sillón, porque supongo que cada uno de ustedes, tiene su propia figura de su propio sillón e inclusive, de como soy yo"
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~Esbozando justicia~
La Justicia es proporción, aún en el Derecho, nos vamos a dar cuenta que por más objetivo que queramos ser, por más sistematizados y estructurados, el Hombre, es un ser "ruptualista", se encarga de crear sus propios edificios, para luego botarlos a pedazos por sus propios medios. Somos tan subjetivos, que aún queriendo normar nuestra conducta, es imposible no romper con nuestros propios esquemas, es imposible que nos mantengan en una misma linea, porque llegará alguien, que siempre dará un paso diferente al común de una sociedad. Siempre habrá alguien, que quiera romper con esa equidad.
Si partimos de la premisa que: "no existe verdad absoluta", ¿Como puedo saber que mi forma de pensar es equitativa y justa?, para mi puede serlo, pero para otro no lo es, ¿como puedo entenderme con alguien más?. Yo digo, que sí hay un patrón común, una escala de valores sujeta a todos los hombres, y que todos en cierta manera siguen, pero que depende exclusiva y únicamente de cada uno, adoptar y actuar conforme a su propia formación y elegir esos valores. A nivel de juicio interno, todos combatimos con dilemas morales, todos los días. Pero podemos convivir en comunidad, formar instituciones y asociarnos, sólo porque hay intereses comunes y sentimientos de por medio. Por eso, el hombre cambia, por eso exterioriza su persona, porque busca encontrar a otros de intereses similares, y es susceptible a su entorno. Siempre hemos manejado lo que nos rodea para suplir nuestras falencias, porque somos débiles estando solos. Y es sólo en el momento en que se reúnen varias personas de un mismo interés y con un mismo sentimiento, donde se produce una ruptura. Cambiamos, porque es nuestra naturaleza cambiar todo.
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~Con la cruz que cargo~
"Y allí estaba la cruz, plantada en el edificio del rascacielo más alto, pero no había nadie en ella, ni empresarios, ni auxiliares, ni prostitutas, ni profesores, ni ministros, ni vagabundos, no había nadie en ella, ya no había quien hoy, se sacrificara en nombre de nuestra miseria"
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~Somos~
"Somos lo que nos dicta el deber, el silencio y todo el simposio en nuestro corazón por haber. Somos presos de nuestras propias palabras, llevamos por esposas letras atragantadas. Somos más que figuras, más que sólo sombras, somos más que inadvertidos, somos más que llamativos. Somos quien construye mundos, y aquellos que destruyen otros tantos por llamarlos inmundos. Somos quienes lloran, somosaquellos que desean, los que piden pan y aquellos que sólo tienen sed, somos los vagabundos, somos las palomas revoloteando sobre la plaza central, peleándonos por migajas de pan, del pan que un anciano jubilado nos ha de dar. Somos más de lo que no somos, pero no somos más de lo que somos. Y eso que soy, sólo eso puedo dar, todo esto es lo que soy, todo esto es lo que doy... Somos más que media trompeta, somos más que negro entre la noche, somos vida, somos sentimientos, y por qué no, también malos pensamientos."
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~Pesadilla~
Hay abominables rostros disfrazados
sobre la cal de un mar ahogado en lágrimas,
son espasmos que tiritan bajo la lluvia,
en las tonadas de la sangrada melodía.
Son estas palabras un cúmulo de ripio,
que dan figura a las sombras de un abismo,
marchan las grandes figuras fucsias de espurio
en una montaña pulida por lijas de papel.
Las nubes creadas de carbón,
que chocan contra el suelo como granizos
y estallan en polvo del espacio,
donde mis sueños sienten miedo.
Un gatillo es jalado
por hilos amarrados a zainos,
somos carne de nuestros deseos,
expuesto a vivir los miedos.
Es la danza de un mundo apócrifo,
es un bastión de sangre bajo tierra
que hierve como lava en marea alta,
y muerde en burbujas de pesadillas negras.
Es la ciénaga más oculta dentro de
un bosque de árboles hablantes,
con brazos de astillas pulidas
y pájaros muertos sin sus ojos.
No hay gritos, hay llantos que saltan,
rompen el eco que ya no repite,
tiene voz propia y yo sólo corro
sin llegar a ningún lado.
Criaturas aborrecibles y guerreros exánimes,
que duermen en su propio sueño,
que aterran mis grandes fuegos.
Despierto en mi cuarto a media noche,
con el pecho agitado y mis ojos exaltados.
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~Pensamientos Exiliados~
Hay pensamientos que yo no noto,
son esporas flotando en el áspero aire,
espinas con medicina, rosas vestidas
de espigas, franelas que no respiran.
Sin guantes sostuve una rosa,
no pude aguantar empuñarla,
la mano entera me ha magullado,
mis heridas me llaman a la calma.
El veneno me ha inyectado,
que como una dosis de morfina,
mi cuerpo ha domado,
una astilla en mi corazón se ha alojado.
Mis arterías van quedando secas,
el veneno se ha disuelto en espuma,
mis pulmones alojan suspiros,
mi garganta sólo pide vino.
Hay pensamientos que están rotos,
que escapan de mi lengua quemada,
que no volverán, han decidido emigrar,
porque esta rosa ahora sólo está exiliada