En esta oportunidad vengo a dejar presente palabras que son producto de mis creaciones anteriores. Cada letra que se enhebra para formar palabras y oraciones pasa a ser parte de una cadena sucesora. Y es así como todo lo que queda escrito se convierte en una sola linea y un sólo guión. Todo esta compuesto en una sola obra maestra que es la vida del escritor, quien posee siempre una doble persona, quien -por regla general- permanece oculto detrás de la periferia y presencia del hombre con quien se convive. Son sólo palabras rebuscadas que en la sumatoria algebraica configuran una perífrasis del escritor mismo.
~Quirófano~
Seria hermoso ascender al sol, y besar tu piel,
llevar tus labios junto a los míos cruzando el mar,
gritar tu nombre entre las hojas de la arboleda.
Que me susurres, en esta vida, por un segundo:
la llave de tu corazón en este mundo.
Aquí termina mi vida, se cierran mis ojos,
lo último que veo son tus labios besando a otro.
He entrado en coma,
me han herido de gravedad,
los delirios brotan:
se golpean contra la cruenta verdad.
Pero ha caído al suelo el último pétalo
de la amargura hecha una rosa seca.
El cobrizo de la tierra se refleja
en el escalpelo a medio mundo de la fosa.
Guantes, camillas, pasillos y la sangre,
se pierde al paciente, no hay donantes.
Los cirujanos ríen en la última sala,
me inyectan suero de tus recuerdos agobiantes.
De cirugía se ha ido mi alma
y de un error en la receta:
vivo mis días a pecho abierto,
mi corazón se ha perdido
y no lo encuentro...
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~Para ayudar a ser Feliz~
"La vida se da con el tiempo, el cauce se da con los días, y la lluvia se da con el alma. ¿Que debo hacer con mi vida si el tiempo se acaba?, sueña alto, sonríe mucho y mira a las nubes. Recuerda que serás más feliz si compartes tu dicha,si regalas abrazos y das una sonrisa. Cruzar una calle desolada bajo el umbral de la noche, es diferente cuando lo haces con alguien que te acompañe, no tengas miedo a hacer lo correcto, y levantar del suelo a quien se encuentra abyecto. Se ordenado, respetuoso, cariñoso, tierno, romántico, fiel, responsable, perseverante y alegre, pon en cada acto y trabajo una esencia de ti y deja tu huella en quienes conociste alguna vez, no vuelvas a mirar hacia atrás: extrañando el ayer, recuerda aquel pasado con ternura y devoción, que es lo que te ha hecho hasta ahora un hombre de pasión. Vive y sale a la calle, saluda al mundo, enamórate de cada detalle, una hoja, una casa, una nube y una flor. Si tienes ganas de decir o hacer algo, que nada te impida en hacerlo de una vez, y hazlo ahora, antes de que los caminos se te cierren otra vez, no tengas absolutamente miedo de nada y en cualquier caso: si necesitan de tu ayuda, acude a ella con la disposición que tu espíritu ponga en tu gran corazón. Si necesitan de tu ayuda y no sabes como hacerlo, no dudes en decir que sí, y en ese mismo instante, aprende lo que necesites para dar lo mejor de ti. Ten algo presente siempre, ama y no dejes de amar, vive y no dejes de vivir. Yo estoy una vez más por ti, para cuando me necesites, sólo vengas y conversemos sentados juntos los dos aquí"
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~Acribillar el Alma~
"¿Y si tomo la pistola del silencio y la pongo sobre mi sien, jalo del gatillo para acribillar un pensamiento?, ¿Y si tomo la daga envenenada y la baño sobre el cáliz del vino, la pongo sobre mi pecho y atravieso la carne fría de un corazón roto?, ¿Y si tomo un martillo y derrumbo a golpes la fortaleza de mi espíritu?, ¿Y si todo el amor que siento lo vierto sobre el océano, podrá el agua salada aplacar los desviaros dulces de mi alma?, pero si por un sólo momento asesino mi esencia, si duermo mi carácter, si agoto mis esperanzas, ¿De qué habría valido la pena llorar y sufrir tanto?, la lucha se tiene que seguir, y la batalla continuar, no hay ni tregua ni brazo a torcer en la escaramuza de la vida, ese es el espíritu de un alma indómita, una alma aguerrida, un alma esforzada y un alma enamorada"
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~Cantaron sin Alma~
"Sobre el cielo caminando, por una nube vamos andando. Se cruzó la paloma blanca sobre el tejado raso, la vida se va forjando con el escarpelo a fuerza de trabajo. Sin darnos cuenta caemos en la cuenta de la razón, pero no dejamos de lado, nuestros sueños, nuestra más grande ilusión. Cantaron sin alma las últimas voces, que a gritos aclamaban por el silencio de Dioses, dioses que hemos creado por nuestra necesidad y que olvidamos, nos matamos, nos golpeamos, caemos y nos levantamos, pero el problema está en que no miramos atrás, por el dolor, por la angustia, por el recuerdo amargo, nos olvidamos del pasado y caemos presos en errores que ya vivimos, que ya cometimos. Tenemos memoria frágil, y un don especial para dañar al resto. Sometemos bajo miseria a los sumisos y a los más sensibles. Sudor en la frente y el espíritu derrotado, cada paso que ha dado lo hemos de echar abajo. Somos como buitres asechando la carne débil, como cuervos vestidos de luto, codiciando el bien ajeno y como perros traicioneros peleando por una hogaza. Y volvieron a cantar sin voces ni alma, los lobos aullaron, y los perros ladraron, pero el hombre no ha cantado, lo ha olvidado"
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~Tierra de Muertos~
"Llegará el tiempo en que los muertos se levanten de sus tumbas, comienzan a emerger de sus tierras inframundas. Llegará el tiempo en que las calles se opaquen de neblina, que cielo se vuelva sangre y las estrellas las heridas, que la luna sea negra y las flores sean marchitas. Que el silencio sea un arma corta a doble filo y la vida se entremezcla con el brebaje de vino tinto. Llegará el día en que se confundan los vivos con los muertos.
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~Todo a nada~
¿Que haría un Capitán sin su barco?,
¿Que haría un General sin su regimiento?
¿Que haría un poeta sin su pluma?,
¿Que haría un pintor sin su pincel?,
¿Que haría el silencio sin el ruido?,
¿Que haría la brisa sin un tornado?,
¿Que haría el bosque sin el verde prado?,
¿Que haría el mar si ya te has ido?
¿Que sería de un crimen sin sus testigos?,
¿Que sería de la paz sin la traición?,
¿Que sería de la amistad sin los enemigos?,
¿Que sería de la alegría sin una canción?
¿Que sería de mi alma sin la tuya?,
¿Que sería de mis besos sin tus labios?,
¡¿Qué sería de mi amor sin tu corazón?!
¡Nada!, polvo y tierra de mil y un mundos,
Cenizas que hoy dijeron: adiós para los dos.
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~Perdido bajo la lluvia~
Sobre la acera, voy caminando,
desorientado, dormido y perdido,
no encuentro el fin ni salida,
de un gran túnel que se a vuelto vida...
se a vuelto vida.
Bajo las luces, se alza la gloria
de los faroles cayendo en tortura,
de aquella lluvia sin sacrificios,
donde la pena reina vestida,
de un traje que es seda y diamantina.
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~Diario de un Asesino en serie~
Y fue un día blanco, más limpio que la nieve de las montañas, más claro que el agua de las riveras, y más sereno que el viento de la pradera. Tomaba mi pluma de color café adamantina mientras escribía en el papel de esta libreta negra, pero la tinta también era blanca y traslucía. El papel estaba intacto, y el cuadernillo en blanco. En la cabecilla de toda la comisura, en el gruesor de la portada, llevaba por grabado en dorado: Memorias, y en ella estampé toda la absorta serenidad de mi mundo, todo el secreto que se ha vuelto mi historia y la sombra que ha quedado en blanco, siempre en blanco, y nadie esmaltará de matices diferentes esta crónica. Pero sentí la necesidad de escribir de verdad, sentía ganas de vivir y tocar el corazón con mis dos manos aún latiendo. Tomé mi pluma y la punta rozó la tinta roja, todavía cálida, y que yacía en el suelo al lado de un cuerpo abyecto e inanimado. Al papel cayó una gota roja desde la pluma, mis ojos se llenaron de hambre, y era el comienzo de esta historia bañada y escrita en sangre.
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~Telar~
¿Será que la vida misma me estaba diciendo que no debía construir castillos en medio de un espejismo?, ¿Será que la vida misma nos tira al suelo y nos forja fríos y solitarios?, con los sentimientos hecho papel y de ellos deshechos en lluvia, en el charco bajo la plaza, bajo los rieles, bajo la cara de luna en el silencio. Parecía ayer cuando mis ojos encontraron cobijo en los tuyos, que por casualidad mi vida se cruzó en tu camino empedregoso: pero tu vida era del pavimento en una nube blanca, un espejo ante mis pies y una carretera en el cielo nublado. O será que muchas veces no quise escuchar la voz que estaba dentro, ese recato de cordura que aún quedaba en la esencia de un ser cautivado, ese murmullo que zumbaba todos los días de todos los segundos: El telar de mi existencia se ha tejido sin la fibra que uniera la costura de ambos mundos. Dos dobleces, una vuelta y las agujas escribieron el recuerdo de un corazón amargo. El hilo que he usado, no es del grosor, ni el color, ni del brillo, ni del contraste, al cual a su vida a escrito tejiendo en el telar de sus recuerdos.
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~Santa Claus~
"Entonces Santa Claus se subió a su trineo de hojalata encabezado por renos de cera, y tirando del embrague recorrió todo el barrio en una noche dejando regalos de puerta en puerta, de tapete en tapete. Después de su jornada de trabajo, se preparaba para descansar los otros 364 días del año, y volvía a las calles a barrer la basura que había quedado de la fiesta el día anterior, izquierda a derecha, todos los papeles de regalos iban a parar al tacho de la basura, después de todo, en su casa también había bocas que alimentar."
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~En mi escenario soy el principal actor~
"Y se acabó, la historia que se tejía termina bajo el telón. Tras bambalinas y sobre el ambón, ahora suena la tonada en el piano para el perdón. Los focos comienzan a extinguir poco a poco su color, en el escenario ha quedado sólo el has de una luz y en solitario, bajo el brillo de aquel circulo en medio de la oscuridad, se arrodilla el actor de esta vida que debiste haber sido tu. Las tribunas se vacían en espectros de sombras negras, lentamente dejan las butacas para quedar abandonadas, cruzan el umbral aglutinadas estas siluetas homogeneas, y desaparecen bajo la saturación en la mezcla explosiva de los colores suaves, para apagarse en matices opacos y extintos grises. El Teatro ha quedado vacío, y en cartelera ya se ha dado el aviso, la función de mañana ha quedado suspendida, el único actor de esta obra ha huido y no quiere ser partícipe de su vida."
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~La cabala para un año nuevo~
"La mejor cábala de todas, no es la maleta a la manzana, no es el abrazos al género contrario, no son las monedas en sal, no es barrer la casa con la escoba, no es la ropa, no son las uvas, no son los dados, no son las velas, no es incienso, ni frutas, ni dinero. La mejor cábala de todas para este año nuevo, es tener la determinación y la convicción, el esfuerzo y el valor de querer que esta etapa, que este ciclo y que esta vida renovada sea próspera, llena de misterios, caminos y sorpresas que vayan más lejos de tu senda deseada, porque son esos pequeños desajustes que sobresaltan tus días los que dan el color y el sabor a tu vida."
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~Celos~
"Los celos son el estado de cordura, donde la dulce armonía de una relación querida y muy amada, es puesta en duda. Es la incertidumbre, la desesperación, es el color de tu piel tornándose roja por la sangre hirviendo. Los celos son esa incómoda sensación que agita tu corazón, y la necesidad instantánea de tener entre tus brazos aquella o aquel que has amado tanto, saber que es tuya, que es tuyo, y que nadie más podrá separarlos. Es esa sensación maldita que si no es medida, puede llegar a ser posesiva; pero también es la dulce cuota de ternura que sin perjudicar una relación te dice murmurando: Me importas, te amo, confío en ti y te quiero junto a mi."
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~Sin estrellas sobre el hombro~
La tinta negra y oscura que recorre mi sangre brota en forma de letras, escritas sobre papel negro, degradadas por el fervor de los tiempo y marcadas por las estrellas sobre mi hombro. Es el constante chirrido y estocar de mil cañones, frente a la bahía con lluvia negra y nubes grises. Es el aire que intoxica los pulmones, los tiñe de color rojo y es un sangrado por muy dentro de mis anhelos. Es el aire caliente de esta atmósfera inexpugnable, es el caos que provoca una pisada sobre hierba muerta. El pasar de las tropas sentenciadas a un ataúd en recuerdos amargos y olvidados, no es más que una guerra a piel muerta y desbocada, donde se desgarra la carne con las manos desnudas y sostienes bajo la manga la daga para una estocada. El paisaje sereno, tranquilo y natural se distorsiona en el primer estallido, sobre nuestros rostros las máquinas de acero y de metal, vuelan estrellándose contra los montes, han caído abatidos. Corren por la playa a un lugar seguro, detrás de mi espalda el agua azota contra el hierro de los acorazados. Una bomba estalla al ser pisada, y bendita mi suerte, no me ha tocado encontrarme aun con la muerte. Llega mi escuadrón al pueblo, ya acabado por las bombas, es un juego, si me encuentran he de darme por muerto. Sigilosos avanzamos, degollando y asesinando a quienes jamás hemos visto. La tierra y ladrillos sobre el cielo, pecho a tierra, he cargado y lanzo el primer disparo, no he fallado porque para esto me han entrenado, como a un perro al cual ya han condicionado. La angustia, el recelo, la eterna desesperación, cada día que pasa pienso serio que de vuelta a mi patria no hay esperanza. Amanecí un 2 de Noviembre, abrí mis ojos, sólo vi a mi equipo rodeado por las armas de fuego en medio de una ciudad abandonada, y ya evacuada. Volví a cerrar mis ojos y fuerte golpe ha dado sobre mi nuca, ahora en una habitación negra, amarrado por pies y manos, una mordaza y una luz poco nítida, acabo mis días en un subterráneo. La guerra continua, porque la pieza se estremece cada vez que el fuego se inicia. Han abierto la puerta, es el último aliento, he de usar mi vida para vengar a mis muertos. Y sin embargo, mi vida vale tanto como la de los que he enfrentado, es la gema de esta guerra, la que me ha obligado a pelearme cara a cara con quien yo no he deseado.
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~Caverna~
En la distancia el Catoblepas mirará fijamente los ojos de mi alma, y en cuerpo petrificado, de piedra y congelado han de esconderse mis historias, mis sentimientos borrados como cual palimpsesto recobrado desde el profundo navío abandonado en una cueva gélida y laberíntica. Será el tiempo de vagar, vagar por el escondrijo sin ver la luz, solitario y confundido, tocado por los dioses, será el tiempo de mirarnos frente a frente y no saber quien es quien, ni cual es cual. He de convertirme en un teoracto bendecido con la oscuridad de mis ojos. Aparecerá en mi memoria un recuerdo fugaz, como el parhelio en la gustosa vista de mis pupilas, la paramnesia me guiará el recuerdo de una salida milagrosa, pero será solo un espurio en las tretas de mi mente. Pero no vivo sólo, junto a mi lado habitan creaturas, que por la sombra y la oscuridad sólo he visto con mi tacto, ¡Oh pobre crueldad de nuestros pueblos!, condenados a vivir ellos mismos en el exilio aún viviendo dentro de su reino, acribilladas por el pogromo de una civilización en el apogeo exagético, quienes han huido con vida no le quedan más que minutos escatológicos para evitar una segunda oleada de masacre ante la anfictionía. La muerte de quienes han callado sus voces quedan y son heredadas por el espíritu de los aún vivientes, metempsicosis. Aparecerá el vocero del alma y todos los gritos brotarán contra la causa asoladora de la muerte y la destrucción de la calma.
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~El Ángel sin Alas~
Canta, sobre el día, en el camino del quizás.
Nada, por la noche, en el mar de la verdad.
Vuela, duerme en nubes, en el cielo santidad.
No dejes dejes nunca que un sueño duerma
por toda la eternidad.
Soñé una vez que en el infierno nevaba,
que bajo las estrellas el cielo se quemaba,
y que en lenguas de fuego las nubes ardían.
Soñé una vez que de alguna forma...
tu me querías.
Amar son las lagrimas del corazón,
cuando la vida la espalda te dio.
Amar es reír y perder la razón,
llorar por la vida que se te perdió.
Dar todo y recibir nada
es volar con un ala rota.
Esta herida no sana,
esto no es un cuento de hadas.
No puedo emprender la marcha,
no puedo volar al sol.
Las alas debo arrancarme,
quitarme mi corazón.
~Guerra de tu Confianza~
Esta es la guerra,
pero es la guerra sin las armas,
es la cruzada para ganarme
tu confianza y toda tu alma.
Se que perdí,
en una batalla sin enemigos,
una batalla que no tenía batallones,
ni escuadrones fronterizos.
Los campos minados me acorralan,
se han vuelto tus verdades,
son esas trincheras amuralladas
son esos recuerdos acribillados.
Esos disparos, son palabras
que utilizas para dañarme,
es la nube de tierra y humo,
la que extingue toda mi carne.
Han fallecido las estrategias,
soy soldado en solitario.
Me encomiendo bajo mi suerte,
para sufrir todo este calvario.
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~Lago~
"Si el reflejo de mi cara sobre el lago se ve turbio e inestable, cuando toques el agua del estanque, podrás ver el fondo, y verás peces, arena, piedras, y un mundo de turquesa y calipso, verás mi alma tranquila y serena frente a esas aguas cristalinas que se han vuelto mi vida"
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~Certificado Notarial~
"La vida circula con la cotidianidad, en la actualidad necesitas certificados para todo, papeles que te respalden y acrediten, hojas que con un timbre tienen más poder que las palabras de un hombre. Hoy se necesitan documentos para vivir, sino no existo, sino no soy nadie, no no soy chileno, no soy ciudadano, no trabajo ni estudio. Quizás dentro de un par de años también sea necesario tener un documento que acredite que soy persona, porque es probable que hasta de eso nos lleguemos a olvidar, si es que ya no lo hemos echo."
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~Artabán~
Sobre el implacable manto de ayer,
creció la estrella que te vio nacer,
guió en silencio y en gran devoción
la historia de nuestro humano corazón.
Cubrieron tu cuna con un perfume de olor,
fragancia que al hombre hipnotizó.
El rosa color del aroma,
marcó tu destino bañado en pasión.
Piedra pequeñas, cubiertas de corteza,
y la resina seca que su vida termina.
Has de caminar cuesta arriba,
con olor a muerte y en tu hombro el perdón.
Camino de joyas y de la gran realeza,
no tuviste corona, ni grandes tierras,
casi no había comida sobre tu mesa,
aún así todavía mantienes abiertas las rejas.
Hubo uno que el camino perdió,
que aún con años, jamás te vio.
Pero vivió una vida cubierta en dolor,
siguió tus pasos muerto de compasión.
Tuve hambre y me dio de comer,
tuve sed y me dio de beber.
Estuve sin ropa y me dio que vestir,
fui sólo un esclavo y me libró para vivir.
Aún sin ojos se puede creer,
Aún empuñando un cuchillo, perdón puedes pedir
aún sin conocer a nadie, en ellos puedes confiar,
Aún perdido, es este el camino que a todos se nos dio a elegir.
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~Peregrinación~
"En un lugar donde el cielo es manchado de azul a color gris, las tormentas son espasmos de locura, gritos del viento adolorido, bramidos fantasmagóricos de los árboles, cenizas del fuego en medio de la lluvia. Campos cruzados del brasero entre amapolas; y sólo en truenos de emoción, chocaron ambos sentimientos en una crucificción. En lo alto de la cordillera, donde las aguas suben torrentosas, una mano cristalina te sumerge entre ellas y te pierdes, te extravías de la ruta, entre el polvo de la tierra que opaca tu figura mientras te alejas caminando, sólo en ese lugar las nubes bajan de la hoja cerúlea y tocan las huellas de mis pasos en el ocre. En medio de una nube gris, se quedaron mis sentimientos amargos, mi silueta se ha muerto de pie, empapada por la fragancia dulce de mi vida magenta, es el camino que cambia el sentido de tus ojos, el espectro de tus hombros yéndose lejos, perdiéndose entre el polvo del viento..."
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~Espejo de mis Demonios~
Frente a mis espejos trizados,
baja un portal siniestro aún nublado.
Llantos y gritos de soledad,
almas corruptas encarceladas por la eternidad.
Mi imagen se opaca moribunda y desecha,
se refleja en los trozos de cristal:
¡Soy yo!, pero sólo veo demonios,
mis demonios riendo a horcajadas,
por cuanto en esta vida infundí el mal.
El olor a azufre y sangre marea mi bondad,
me desmayo en pie y caigo empujado,
traicionado por la lealtad.
Es la brisa fúnebre la que me ha embriagado,
me han encerrado en esta eterna calamidad.
Trompetas oxidadas,
suenan a coro en un soneto para el final,
el chirrido en la partitura: es la canción para terminar.
Por desesperación, mis oídos me he tenido que arrancar,
pero el sonido no cesa, es esta la tonada para el final.
Mi cuerpo ha caído en un mar hirviendo,
rojo de sangre, mi carne se quema.
Derritiendo mis deseos, apagando mis anhelos,
un río de cuerpos: cruza un velero podrido.
Choca la barcasa con mis huesos derretidos.
Estalactitas, que atraviesan el cuerpo entero,
estalagmitas, que envenenan el roce del aire.
Quienes han huido quedan perdidos,
es un laberinto eterno y confundido.
Habitada por mis demonios,
condenado por mis acciones,
Arrinconado por mis temores.
Hoy es esculpida la puerta hacia mi averno:
Es en vida donde encontramos nuestro propio infierno.
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~La fuente de las razones~
Por alguna razón, en casi la mayoría de los casos, si tu enemigo opina de una forma, no evaluarás el contenido de dicha opinión, sino que pensarás inmediatamente diferente a lo que él haya dicho y antes de que te des cuenta: habrás perdido cuando estés buscando razones para apoyar ese argumento, sabiendo que él está en lo correcto.
La razón es la que tienen tus padres hasta que sabes que no son inmortales; la razón la tienen los grupos, hasta que te das cuenta que no han echo ni harán nada por nadie; la razón la tiene uno hasta que logras percatarte que no podrás sólo contra el mundo; La razón no es cosa de uno, ni de dos: ¿Quien tiene la razón?, yo no soy absoluto, ningún pensamiento es determinante, ninguna ideología tendrá el único camino correcto, ningún Dios me dará todas las respuestas. Pero cuando sea Adulto o Anciano, estaré seguro, irónicamente, de sólo una frase: "Puta que tenían razón mis viejos"
Edward Angus Routledge Madgen (Dennis Antonio Kindley Aburto)
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~Paraiso de Miseria~
"Marejadas verdes sobre el llano desolado, abyectas en el páramo, derruido y asolados por las piedras, malezas como espigas, como hierba mala del mundo, árboles suicidas que les han quitado las raíces: quedan secos y podridos por dentro, sea vuelto madera como carne desgarrada por termitas. Aguas verdes putrefactas y estanques ásperos servidos, paisajes puesto en lija tosca y sin cuidado por la mano de guante quirúrgico. Burbújas tóxicas y sentimientos reciclados. Sitios eriazos obligados a soportar el plástico negro, colores en aluminio y desilusión absoluta en los tonos grises de mis fotos, bajo una comarca de roedores e infecciones que beben y se embriagan de los restos en las botellas de vidrio. Moles de hierro y acero que se han quedado ciegos, que actúan contra su voluntad. El sonido insoportable del fucsia antiguo, y el timbre chirriante y oxidado de las nubes de polvo adoquinadas de desechos y desperdicios. Es el sonido de los perros nadando bajo cartones, que aúllan en las noches en la única comida que les ha dado el hombre. Animales que han sentido más compasión de nosotros, que nosotros hacia ellos. Animales que son más limpios, que las personas con las que vivimos. Somos los patrones de nuestra tierra, y le pagamos con nuestra inmundicia; vivímos en nuestra miseria, porque ahora no somos más que plaga, nos volvimos el peor virus que hayamos creado y nuestra vacuna solo la hayaremos en la extinción."
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~Lejos de mi corazón~
"Puedo caminar seguro, bajo mis propios pasos, sobre mis huellas en la nieve descalzo; tengo el coraje para jugar a balancearme en los bordes de un acantilado infinito, de un risco, de un oscuro abismo; puedo valientemente surcar un mar de lava sin sufrir por las marejadas; puedo atravesar un tornado de fuego y salir ileso, con mis sentimientos sobre mis brazos; puedo soportar noches enteras de tormentas en los mares inhóspitos y olvidados; puedo sobrevivir bajo los azotes sobre mi carne muerta; puedo arrastrarme mientras aun me mueva; puedo luchar un día más mientras aún recuerde el sello de tu sonrisa. La única tortura que no podré aguantar, es verte lejos de mis pasos, mientras yo te veo caminar, es verte lejos de mis brazos, para no volver más."
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~Vivos y Muertos bajo tierra~
"La otra mitad de mi alma, no ha venido a este mundo... se ha quedado dormido, bajo laureles, y sobre el césped moribundo. Inmerso en el llano, en la marejada de las plantas, la marea se ha vuelto alta, y yo me ahogo bajo la tierra, mientras en mi vida me suplantan. Atrapado por mis propias piedras, encadenado por mis raíces; De mi árbol salen frutos negros, masacrados y lacerado por las perdices. Alaridos y gritos de auxilio, ya nadie me escucha, soy un muerto sepultado antes del tiempo; soy un alma bajo tierra, que espera ser sacado junto a mi cuerpo. Bañado del campo florado de luces opacas, son arcoiris de focos rojos, son soledades del espacio en mis ojos. ¡Sorpresa es de mi propia vida!, arriba sopla el viento de las voces abatidas, el bosque se ha quedado desierto. ¿Que somos de otros recitando lamentos?, somos nosotros los vivos y los mismos muertos."
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~Sabor a Salsa~
"Sujetó el vaso fuertemente mientras lo levantaba de forma gallarda, y dejaba entrever sus segadas pupilas que se fijaban en los cárdenos rojos de aquella muchacha. Los matices verdes y el entrecortado sonido de la luz que jugaba en los colores, creaban un espectáculo de arcoiris en los ojos marinos de aquella silueta perfecta. Brindó firmemente por ella y en la rocola empezó a sonar una de las sabrosas y candentes tonadas, con el ritmo de las trompetas y el picante sabor de una agitada salsa, sintió como vibraba todo su cuerpo y una comezón inconmensurable impedía quedarse sentado en aquella silla de estilo tiffany; se levantó suavemente al ritmo de la orquestal música en vivo y se dirigió hasta la bella chica que llevaba puesto un sedoso vestido carmesí brillante.Tendió su mano vivamente y ella respondiendo al gesto, se movió hasta el centro de la pista con una mirada coqueta y una cintura prendida para la elaborada e improvisada coreografía, que pedían un movimiento de pies y caderas conjunto a las vueltas zigzagueantes y embriagantes de la tonada. Fue entonces cuando Scarlett posó elegantemente por un breve periodo de tiempo su mano en el rostro del atractivo muchacho, y jugaba con la distancia mientras se acercaba y alejaba al compás del bongó. En uno de los acalorados pasos sus labios se aproximaron fugazmente al alegre rostro que deseoso del contacto a piel selló aquel momento en un beso apasionado, mientras ambos labios se entrecruzaron. Había sido amor a primer baile..."
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~Las Tres y un Cuarto~
"Se entreabrió la puerta de aquel dormitorio oscuro, dejando escapar un halo de sombras y al viento rozar contra los pernos y bisagras de la puerta, el esmalte había azotado por los años a la pintura roñosa que se encascaraba, y más ahora que se caía con sólo roer un poco posando la mano por sobre las comisuras. El vaivén de la exhalaciones del aire columpiaban la puerta sin descanso, sin reparo y se escuchaba cada cierto tanto como chocaba contra el borde de su marco. La luz del pasillo que pestañeaba de forma intermitente no se permitía entrar ni por un segundo a aquella habitación, pues sólo habían pasado tres horas desde que Felipe había asesinado a su mujer. Unas gotas de sangre se comenzaron a escurrir por la puerta, pues había sido ese cuarto y no él, quien había acabado con ella, justo allí, sin sospechas ni ruidos, ¿Como lo explicaría a la policía?, no podía... no podía. Un secreto que se llevaría hasta su tumba..."
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~Recuerdos en sepia~
¿Recuerdas?,
como el viento sacudía sin descanso,
las delgadas y frágiles velas,
que ahora se quedan muertas,
en el mar cobrizo y manso.
Es como desgarrar con rabia
aquel cartel desteñido.
Con sus colores de algarabía,
que por ir a pasear se han perdido.
Es la cabecilla de un fósforo
apuntando hacia una esquina,
es una Fotografía inerte,
calcinada una emoción mezquina.
Se ha vuelto el sentido
de una tonada sepia,
son llantos abatidos
de las lágrimas harpías.
¿Recuerdas?
Eran sonidos dulces y a la vez ásperos,
para aferrarse con los dos brazos.
Es quedarse fuera del aguacero,
es vivir, sin admirar un ocaso.
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~Hablarían las letras sobre los libros~
Hablarían las letras solapadas por si solas,
sobre puntos y comas que corren a hurtadillas
y ahora son las aberturas grabadas en orificios
las que juegan a estar muertas, juegan a estar escondidas.
Se han perdido un par de frases que han llenado
el silencio hueco de una sombra obcecada.
¡Y se quedan bajo aureolas abandonadas,
exclamaciones e incógnitas bajo tumbas de afonía!
Resquebrajadas y delgadas esperan a ser abiertas,
por apetitos de abecedario, ¡por el entusiasmo
en las manos que resbalan en delirios!,
se quejan del enigma que ha dejado un libro bocabajo.
Las ediciones de aquel compendio dorado,
se marchan sobre filas guardadas y alineadas
por volúmenes, como soldados puestos en vitrina,
son asesinados por los mismos autores que manipulan su vida.
Danzan hasta embriagarse en las lineas ya creadas,
que son palabras acribilladas, son flores de luz
en un campo opaco por la sangre humana.
¡Son de uno y mil sentidos!
A trazos de imaginación desbocada,
¿puede una alteración, una letra y una vocal,
cambiar la vida de un espejo taciturno?,
habrá que empapar los labios a voz alta.
¡Allí se ha quedado!, bajo la luz
del reflector sobre mi escritorio.
¡Y les digo: nada da más pena que un libro
sobre una mesa, sin nunca haber sido abierto!
Estos son versos escatológicos que anhelan enterrar dolencias y sentimientos. Son escritos para dar marcha a un nuevo proceso en la vida y con mejor intención buscan transformar esos dolores para ser mitigados en el infinito caudal de las palabras. Quienes en su excelsa supremacía han sabido contener los más feroces y salvajes deseos, han podido colmar a quienes se resguardan en la lengua, y han dado cobijo al lápiz para hacer de él: Un creador ilimitado.
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